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Aprendiendo a manejar en Caracas - Parte I: Arrancando en neutro


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27/07/2011


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@Joaquin_Pereira

No me pregunten como llegué a esta edad sin haber aprendido a conducir un carro. Para resumir les diría que es una mezcla de circunstancias y convicciones, que es como no haberles respondido nada. Pero sí, llegó mi hora y debo agarrar el toro por los cuernos y sumarme a los miles de caraqueños que pasan un mes de cada año en el tráfico. Por qué lo hacen: porque manejar es sexy y refleja que eres una persona exitosa (¿No es una razón estúpida? Sí. Igual que las razones para fumar).

Ok. Como no tuve un padre con carro o un tío pana que me enseñara los domingos a conducir tuve que ir a una escuela de manejo. Sí, en Caracas, la otrora sucursal del cielo.

Ayer tuve mi tercera clase y por lo que pasé es que estoy sentado escribiendo este blog. Comenzando por el final les diré que me sentí malandreado por la escuela de manejo. Me repetí muchas veces que quizá eso era un valor agregado de la escuela para prepararme psicológicamente para lo que me tocaría vivir en las calles de la capital venezolana.

Qué fue lo que pasó: Había pagado por 10 clases prácticas - como dice la factura que me dieron- y ayer vi que habían tachado con Tipex dos de las horas. “Nuestro jefe se equivocó cuando te inscribió, son 8 clases por 700 Bs”. Nada, les dije que estaba arrecho y que me devolvían el dinero o me daban mis 10 mochas horas de clase.

Salí con el instructor - que por cierto había inventado la vez anterior que su carro se había dañado para no darme clase – y mi cerebro tuvo que funcionar rápidamente: llueve, hay cola, es una calle en subida, hay huecos, recuerden que discutí antes de montarme, y el profe habla como arrecho “a la derecha”, “te dije que a la izquierda”, arrancar en primera, soltar el croché poco a poco mientras aceleras, pero no lo sueltes de golpe porque se te apaga el carro y al profe parece que le da un ataque – 23 años calándose a discípulos inexpertos es como para lanzarse al Metro-, y las motos, y los peatones suicidas que cruzan por cualquier lado,… Y lo hice bien, porque crecí en una familia disfuncional y aprendí a mantenerme enfocado siempre.

3:20pm y se acabó la clase. Y las matemáticas no cuadran: ¡La tercera vez que el mocho profesor me roba media hora de clase! Y el dueño de la mocha escuela me llama esta mañana por teléfono diciendo que no me arreche, que él se equivocó y que sólo me darán 8 horas prácticas por lo que pagué. A lo que respondí que me molestaba el robo de mí tiempo de clase y que soy periodista y twittero y que los rayaría por sécula seculorum, es decir, que perdían un cliente y a todos lo que les diría que no fueran a esa mocha escuela.

Y estoy escribiendo este blog para irles relatando paso a paso lo que me vaya ocurriendo en mi loca idea de aprender a manejar en Caracas, porque quiero ser sexy y exitoso como todos los que gastan un mes de su vidas en el tráfico de la Sultana de El Ávila – otros de los eufemismos con que llaman a mi ciudad natal.

Por supuesto me cambiaré de escuela de manejo. En el próximo post le relataré mi primera clase allí. Ya tengo una observada, la escogí porque está ubicada en un centro comercial del surereste de la ciudad y porque tienen una entrevista de prensa que le hicieron pegada en su puerta de vidrio: no es muy científica mi escogencia pero por ensayo y error espero que esta vez no me malandreen y por fin pueda tener mi primera vez solito manejando un carro: El sexo es más fácil que conducir, aunque ambos son peligrosos si no se manejan con cuidado.



Etiquetas:   Comunicación   ·   Periodismo

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