Literatura : A veces creo que lo nuestro no es amor, ni deseo, ni consuelo.A veces creo que lo nuestro no es amor, ni deseo, ni consuelo. Es una conversación infinita dejada abierta, como un libro en su página más viva, la más cruel, la más urgente. Y nadie —¡ni tú ni yo!— se atreve a cerrarlo, porque cerrar es matar lo posible. Hoy fue igual, pero distinto. Volvimos al banco que ya no es un banco, ¡es mi altar! porque me contiene como el cuerpo contiene al alma, y el alma, a su vez, contiene el hambre. Él me dijo: —He estado pensando en tu zumbido. Y esa f... Seguir leyendo

Literatura : EL SEXO DE LOS ÁNGELES Vicente Adelantado Soriano Nuestros juicios están también enfermos, y siguen la depravación de nuestras costumbres. Veo que la mayoría de los espíritus de estos tiempos se hacen los ingeniosos para oscurecer la gloria de las hermosas y nobles acciones antiguas, dándoles alguna interpretación vil e inventando motivos y causas vanas1. Michel de Montaigne, Catón el Joven. La noche pasada tuve un sueño breve. Me acosté a las once. Y me desperté, totalmente descansado, a las 3,30 de la madrugada. Me pareció excesivo abando... Seguir leyendo

Literatura : La mansión dormía. La mansión dormía. Al menos, eso era lo que ella pensaba cada vez que cruzaba su umbral. Pero aquella noche, cuando regresó a casa —cansada, con las manos manchadas de tinta de biblioteca—, la casa no estaba tranquila. Respiraba. Observaba. Esperaba. Él estaba allí. Sentado en el recibidor, entre una cortina llena de agujeros y muebles cubiertos bajo sábanas que parecían mortajas. Sus ojos eran dos carbones encendidos que la buscaban, como si anhelaran verla incluso en sueños. Ella se detuvo. El aire tenía olor a algo quemado... Seguir leyendo

Literatura : LA PUJA Vicente Adelantado Soriano A continuación se produjo uno de los episodios más tristemente famosos de la historia de Roma. Dos candidatos rivales apostaban por el trono como si se tratara de una subasta1. Anthony Birley, Septimio Severo. A decir verdad, cuando leí aquello no me sorprendí mucho. Sabía que desde la época de Augusto los pretorianos, la guardia escogida del emperador y para el emperador, había ido acumulando poder. Tanto que podía, como de hecho lo hizo, asesinar a un emperador, Calígula, y poner a otro, Claudio, en su l... Seguir leyendo

Literatura : Hoy volvió a sentarse a mi lado. Hoy volvió a sentarse a mi lado.No llamó. No dijo su nombre. Solo vino, como viene el viento, como se sienta el dolor sin aviso. El banco crujió leve bajo su cuerpo cansado. Compartimos la sombra, el canto bajo del agua en la fuente, y el paso lento de una abeja sin fuerza. Dijo: —Mi hermano corría en esta plaza. Yo detuve mi mano. La pluma se quedó quieta, como si también escuchara. —Traía una capa roja. Decía que volaba. Y sonrió, pero era una sonrisa que temblaba, como las hojas cuando no hay viento pero sí t... Seguir leyendo

Literatura : He salido a caminar, no para huir —¡jamás huyo!— sino para que el mundo me roce otra vez con sus uñas sucias y su ternura. He salido a caminar, no para huir ¡jamás huyo!— sino para que el mundo me roce otra vez con sus uñas sucias y su ternura. No muy lejos. Apenas un par de calles. Pero en cada paso hay siglos. Y en cada esquina, una posibilidad de naufragio. Llevo una libreta en el bolsillo como otros llevan un arma. No para escribirte —¡te fuiste!— sino para recordarme que aún existo, que aún ardo, que aún me hiere la belleza cuando se arras... Seguir leyendo

Literatura : Hay un rincón en mí donde el alma se descalza.Hay un rincón en mí donde el alma se descalza. el ruido calla como un niño dormido, y el tiempo —ese viejo pastor sin rebaño— se sienta a mirar el horizonte sin preguntas. Allí, en esa penumbra tibia, casi puedo creer que no estás. Pero tu sombra —amada, callada, sin orgullo en la voz— respira conmigo. Tu ausencia no es hueco, es tejido. No duele, pero pesa. No exige, pero me nombra. No es un roce de carne, ni una mirada buscada. Es una canción que sólo los huesos entienden. Es el aire que se posa e... Seguir leyendo

Literatura : Él no regresó. Ni al banco. Ni el martes, ni al brillo de las botas empañadas de lluvia, que reflejan la luz de los faroles como manchas de aceite en un asfalto que nunca duerme. Ni a los bordes sucios de la ciudad donde las sombras se disuelven en el concreto, como si las voces que alguna vez estuvieron allí se hubieran ido con el viento, como los ecos que rebotan entre los edificios altos, de repente, y luego desaparecen. Y, sin embargo… algo sí regresó. Yo lo hice, sacudiendo esas pequeñas ideas como un semáforo que cambia de color sin previ... Seguir leyendo

Literatura : LA HAMACA Y LA PISCINA Vicente Adelantado Soriano A mí no me parece libre quien en alguna ocasión no es capaz de no hacer nada1. Cicerón, Sobre el orador. Me llamó cuando se cansó de leer. Como alternativa a la lectura estaba siguiendo una serie en la televisión; pero antes de seguirla de nuevo prefirió tener una charla conmigo, y abrir una nueva botella de vino. Bajé a verlo en cuanto pude. No tardé mucho. -Hoy he ido al ambulatorio -me dijo nada más saludarnos. -Espero que todo siga bien. No me de malas noticias. Como dicen en algunas nov... Seguir leyendo

Literatura : ¿Acaso no todos han oído que, al final del mundo, donde la tierra se agrieta bajo el aliento frío de la estepa, hay una llama que no consume? Una vieja llama que nunca muere; no quema y no tiene sonido. ¿Acaso no todos han oído que, al final del mundo, donde la tierra se agrieta bajo el aliento frío de la estepa, hay una llama que no consume? Una vieja llama que nunca muere; no quema y no tiene sonido. fuego que existe en los márgenes, en esa zona disputada entre lo que sobrevive y lo que disminuye. Ahí surgió mi afecto por él, mi colibrí viaje... Seguir leyendo

Literatura : AMBICIONES Vicente Adelantado Soriano Para José Luis Olmos, in memoriam. El hombre debería reflexionar siempre sobre todas las cosas humanas. Precisamente en eso consiste la sabiduría excelente y divina, en conocer con certeza y en profundidad, y en tener estudiadas las cosas humanas, en no admirarse de nada de cuanto acontece y en pensar, antes de que suceda, que no hay nada que no pueda suceder1. Cicerón Tusculanas. Esperé ansioso a que pasara el insoportable calor del verano. Cada año lo sufro peor. Mi cuerpo, además, se rebela contra m... Seguir leyendo

Literatura : No cerré la ventana anoche.No cerré la ventana anoche. No por calor, tenía frío, sino porque algo en mí anhelaba que el aire llegara a mis pulmones de la misma manera que la brisa llega a los álamos: no invitada, pero no mal recibida, y recordada. Como si, al dejarla entrar, también pudiera deshacer un nudo, uno viejo que se suelta con el tiempo, no cortándolo. Como si ventilar fuera también amasar lo que se quedó crudo. Vi a una mujer en la acera al otro lado de la calle desde mi balcón. Fumaba como fuma uno cuando ya no espera una cosecha: si... Seguir leyendo

Literatura : MORS Vicente Adelantado Soriano Todo ser mudable se disuelve y perece sin remedio, porque desordenadas y traspuestas sus partes son: luego las almas deben desatarse en los miembros y morirse, sin quedar parte suya en el cuerpo1 Lucrecio, De la naturaleza de las cosas. Yo no sé, hijo mío, querido hijo mío, niñito mío, si tras la muerte, vamos al Hades, o a algún otro sitio. O a ninguno. Y si volveremos a vernos o no. Siempre me he inclinado a pensar esto último: desaparecemos sin más, como estábamos desaparecidos antes de nacer. No lo lament... Seguir leyendo

Política Internacional : Las posibilidades de paz parecieran no prosperar. Tras el comentado encuentro en Washington entre Trump-Zelensky-UE-OTAN, las buenas intenciones que se pudo haber tenido en Alaska, terminaron diluyéndose. Lo que viene a indicar que, lo que se intentó en Alaska se habría quedado en Alaska.Podría dar la impresión, a estas alturas, de que por parte de EE.UU. y la UE no hay seriedad por abordar el problema de Ucrania. Y eso pasa porque dicho bloque, aliado de Zelensky, no lo quiere dejar caer por ningún motivo. Apoyo que, por lo demás, utiliza muy ... Seguir leyendo

Literatura : El viento aún se aferraba a las cortinas, como un fantasma que no recordaba por qué seguía allí. El viento aún se aferraba a las cortinas, como un fantasma que no recordaba por qué seguía allí. La noche, aunque seguía oliendo a encierro, traía un aroma distinto. Menos amargo. Como el que sale de una caja olvidada, donde el polvo viene acompañado de promesas, de memorias que ya no duelen tanto. Ella vivía sola. O eso pensaba. Aunque, en lo más profundo, sabía que la casa también respiraba. No era solo un lugar: era un cuerpo que se había amoldad... Seguir leyendo

Literatura : Ella era un fragmento de algo que jamás debí haber conocido.Ella era un fragmento de algo que jamás debí haber conocido. No era claridad de luz, sino de fuego encerrado en mármol. Una llama inmóvil, hermosa en su devastación, que no calienta — solo duele, como el eco perdido de un dios que ha olvidado su nombre. La toqué con manos de náufrago, con la torpeza de quien confunde un altar con una herida abierta. Sus formas eran como espejos deformados por el tiempo; y en el instante de tocarla, supe lo que era besar el borde del abismo, sentir en l... Seguir leyendo

Literatura : ORGULLO Y NECEDADVicente Adelantado SorianoDe igual manera, un hombre es preciso que tenga presente que, aunque haya alcanzado un cuerpo de gigante, puede caer incluso en el caso de una desgracia insignificante. El que posee temor y vergüenza a la vez, sábete que ese tiene salvación1.Sófocles, Áyax.-Bien -dijo risueño-. Comencemos nuestro particular simposio brindando por nosotros mismos.Así lo hicimos. Tras llenar de vino las copas de fino cristal, las entrechocamos y nos acomodamos en nuestras respectivas sillas. Siempre estando el uno frente... Seguir leyendo

Literatura : Me siento recién parida por mí misma, con orgullo que arrastra siglos y tesón de volcanes dormidos, con la gracia que llevan todos los vientos antiguos y la ternura infinita que anida en las raíces del tiempo.Me siento recién parida por mí misma, con orgullo que arrastra siglos y tesón de volcanes dormidos, con la gracia que llevan todos los vientos antiguos y la ternura infinita que anida en las raíces del tiempo. Como si Dios me arrullara con una voz hecha del canto más agudo y calma más profunda, invitándome a seguir creciendo, rota y divina... Seguir leyendo

Literatura : Septiembre comenzó sin pedir permiso. Septiembre comenzó sin pedir permiso. Sin gesto heroico, sin fanfarria, solo esa forma suya de colarse por las rendijas con olor a asfalto húmedo y el zumbido constante de una ciudad que no termina de dormirse. Insectos minúsculos cruzaron el marco descascarado de la ventana como si fueran enviados a anunciarme algo. No lo entiendo aún. Solo lo siento: una vibración nueva entre los cables del tendido eléctrico. Una llamada sin idioma. Ayer me miré las manos mucho rato. No porque buscaras tu ausencia en ella... Seguir leyendo

Literatura : A tu lado, lo imposible es sencillo, los relojes se adelantan por verte, los edificios se inclinan en silencio, y el universo —ese pasajero sin prisa— susurra tu nombre entre los cables del tranvía.A tu lado, lo imposible es sencillo, los relojes se adelantan por verte, los edificios se inclinan en silencio, y el universo —ese pasajero sin prisa— susurra tu nombre entre los cables del tranvía. Cuando no estás, la nada se hace tráfico pesado, gris y densa como smog de lunes; la vida olvida cómo caminar, las luces del andén parpade... Seguir leyendo