Literatura Nací con un filo que no pedí, pero que fue mi primera soberana.Nací con un filo que no pedí, pero que fue mi primera soberana. No era herida: era insignia. Desde mi primer aliento supe que había sido ... Seguir leyendo

Literatura No iba a marcarle, lo juro. No iba a marcarle, lo juro. Ni siquiera pensé en él hasta que vi las violetas mustias en el florero, esas que compré el martes creyendo que iba a venir. Que iba a venir. Qué verbo tan fantasioso, venir.A veces los hombres sólo vienen, se descargan y se van. Pero venir de ... Seguir leyendo

Literatura A veces creo que lo nuestro no es amor, ni deseo, ni consuelo.A veces creo que lo nuestro no es amor, ni deseo, ni consuelo. Es una conversación infinita dejada abierta, como un libro en su página más viva, la más cruel, la más urgente. Y nadie —¡ni tú ni yo!— se atreve a cerrarlo, porque cerrar es ... Seguir leyendo

Literatura La mansión dormía. La mansión dormía. Al menos, eso era lo que ella pensaba cada vez que cruzaba su umbral. Pero aquella noche, cuando regresó a casa —cansada, con las manos manchadas de tinta de biblioteca—, la casa no estaba tranquila. Respiraba. Observaba. Esperaba. Él estaba allí. Sentado en el ... Seguir leyendo

Literatura Hoy volvió a sentarse a mi lado. Hoy volvió a sentarse a mi lado.No llamó. No dijo su nombre. Solo vino, como viene el viento, como se sienta el dolor sin aviso. El banco crujió leve bajo su cuerpo cansado. Compartimos la sombra, el canto bajo del agua en la fuente, y el paso lento de una abeja sin ... Seguir leyendo

Literatura Él no regresó. Ni al banco. Ni el martes, ni al brillo de las botas empañadas de lluvia, que reflejan la luz de los faroles como manchas de aceite en un asfalto que nunca duerme. Ni a los bordes sucios de la ciudad donde las sombras se disuelven en el concreto, como si las voces que alguna vez estuv... Seguir leyendo

Literatura ¿Acaso no todos han oído que, al final del mundo, donde la tierra se agrieta bajo el aliento frío de la estepa, hay una llama que no consume? Una vieja llama que nunca muere; no quema y no tiene sonido. ¿Acaso no todos han oído que, al final del mundo, donde la tierra se agrieta bajo el aliento frío... Seguir leyendo

Literatura El viento aún se aferraba a las cortinas, como un fantasma que no recordaba por qué seguía allí. El viento aún se aferraba a las cortinas, como un fantasma que no recordaba por qué seguía allí. La noche, aunque seguía oliendo a encierro, traía un aroma distinto. Menos amargo. Como el que sale de una... Seguir leyendo

Literatura Ella era un fragmento de algo que jamás debí haber conocido.Ella era un fragmento de algo que jamás debí haber conocido. No era claridad de luz, sino de fuego encerrado en mármol. Una llama inmóvil, hermosa en su devastación, que no calienta — solo duele, como el eco perdido de un dios que ha olvida... Seguir leyendo

Literatura Lo soñé.Lo soñé. O al menos eso creí. En ese espacio suspendido donde no existe el tiempo, él también me soñaba. Ambos lo sabíamos: que el otro no era real, o tal vez que la única realidad era esa —el instante compartido entre dos conciencias sin cuerpo, sin historia, reflejadas una en la otra como ... Seguir leyendo

Literatura Cartas de marzoSiento un peso en mi corazón, como si una enredadera de dudas naciera del mismo centro de mi pecho y me rozara por dentro con hojas invisibles. Siento un peso en mi corazón, como si una enredadera de dudas naciera del mismo centro de mi pecho y me rozara por dentro con hojas invisible... Seguir leyendo

Literatura https://www.ellibrodurmiente.org/en-la-cima-del-mundo/“Historias del abuelo Miguel” por Miguel Ángel Pérez Oca.- ¿Por qué quiere usted subir a esa montaña? – le había preguntado un periodista. &n... Seguir leyendo

Literatura https://www.ellibrodurmiente.org/el-hombre-del-rincon/“Historias del abuelo Miguel” por Miguel Ángel Pérez Oca.“María, hermana… ¿Estás ahí, María?... Bueno, espero que cuando vuelvas a casa escuches e... Seguir leyendo

Literatura https://www.ellibrodurmiente.org/un-barrio-en-el-cielo/“Historias del abuelo Miguel” por Miguel Ángel Pérez Oca.En el barrio todos nos conocíamos. Yo era allí un niño feliz. Jugaba en la plaza con otr... Seguir leyendo

Literatura https://www.ellibrodurmiente.org/correo-para-una-mujer-gallega/“Historias del abuelo Miguel” por Miguel Ángel Pérez Oca.Ay, Deva, que me he enamorado de Galicia. Ese paisaje brumoso donde la neblina d... Seguir leyendo

Literatura https://www.ellibrodurmiente.org/la-familia-del-patriarca/ “Historias del abuelo Miguel” por Miguel Ángel Pérez Oca.La mansión dominaba el valle abancalado hasta la cima de sus colinas. Viñedos y árbo... Seguir leyendo

Literatura https://www.ellibrodurmiente.org/la-tormenta-perfecta/“Historias del abuelo Miguel” por Miguel Ángel Pérez Oca.Si me preguntáis cuál es el mejor recuerdo de mi vida, os describiré una estancia con par... Seguir leyendo

Literatura https://www.ellibrodurmiente.org/la-calle/“Historias del abuelo Miguel” por Miguel Ángel Pérez Oca.Yo vivo en la calle. Duermo en el zaguán de un banco, junto a los cajeros automáticos, enrollado en l... Seguir leyendo

Literatura https://www.ellibrodurmiente.org/humo/“Historias del abuelo Miguel” por Miguel Ángel Pérez Oca.Olía a humo y no había humo. Olían a humo la plaza, las calles, la casa, los sueños de Honoria. Olía a hu... Seguir leyendo

Literatura https://ellibrodurmiente.org/arqueopterix/“Historias del abuelo Miguel” por Miguel Ángel Pérez Oca.Ponía huevos en su nido construido en las ramas de los árboles, y tenía plumas, pero no era propiamen... Seguir leyendo