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¡Qué vivan los Sanfermines!


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15/07/2020


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“. . . suenen parches y clarines.”                                                                                                                                                


 

Feria que honra a San Fermín,

glorificado, . . . sin fin,

patrono fiel de Navarra,

mártir de la fe bizarra.

 

Pamplona, se cuece aparte,

sede del taurino arte,

Pompeyo, su fundador,

por designio del Creador.

 

Fiesta, júbilo, alegría,

seis de julio, mediodía,

la Casa Consistorial,

sobria, de rancio historial.

 

Contengamos el aliento,

balcón del Ayuntamiento,

voz, envuelta de promesas:

“Pamploneses, pamplonesas”.

 

(grito), ¡Viva San Fermín!,

(grito), ¡gora San Fermín!,

estruendo del chupinazo

que preludia un agasajo.

 

El “Riau-Riau”, siempre se extraña,

costumbre que nos hermana,

portando rojo pañuelo,

la gente cumple su anhelo.

 

Respetuosa procesión,

San Fermín, una oración,

religiosidad, fervor,

la paz, candoroso amor.

 

Con danzas tradicionales,

los trajes originales,

gigantes y cabezudos,

muchos de ellos “sombrerudos”.

 

Lindo recital de jotas,

escuchen que bellas notas,

las mulillas, caballeros,

que desfilan muy sinceros.

 

Suenan Bandas Musicales,

sus tonadas celestiales,

sublime Teatro de Calle,

toro de fuego, . . . no falle.

 

Las luces artificiales,

centellas, truenos cordiales;

¡las ocho de la mañana!,

el corazón es campana.

 

Cánticos de los ancestros,

suelten toros, los cabestros,

“encierros” de largo trecho,

que no haya humano maltrecho.

 

Sorteando cuernos y retos,

más de ochocientos metros,

muchos pies trotan de prisa,

sudor, en la frente . . . brisa.

 

San Fermín, destreza, suerte,

si no, las heridas, muerte,

peñas van comprometidas,

entusiastas, encendidas.

 

Marejada, corredores,

a la Plaza entran Señores,

¡que vivan los Sanfermines!,

arenas que son jardines.

 

España, la madre patria,

su cultura, su prosapia,

leyenda, verbena, magia,

¡que venga la tauromaquia!

 

Las velas, pañuelos, manto,

albricia se vuelve llanto,

“Pobre de mí”, entristecida,

la canción de despedida.

 

Hemingway, en su novela,

esta pasión nos revela,

“Fiesta”, descrita por pluma,

tinta que jamás se esfuma.

 

Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda

México, D. F., a 10 de junio del 2015

Reg. SEP Indautor No. 03-2016-070109301200-14



Etiquetas:   Poesía   ·   España

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