en ningún sitio del almaes la noche,solo aleteo y sombras,murmullos de colores:las mariposas, corazones de papel.El hombre enciende la luz al no tener luna.El hombre solo es un hombre,de esos que utilizan bombillassin mirar lo que padecen.Las mariposas se enamoran de la luz artificial,claridad sin memoria,muestra, pero olvida,no habla ningún idioma,solo sonríe, muda.Fulgor con el que se iluminanmataderos.Con sus colores y sus miedoslas mariposas cortejan a la luz.Ellas le temen a la lluvia,agua tartamuda,esqueleto frágil,bomba de mil silbidos.Un día las mariposas declararán la guerra al cieloy las veremos elevarse,penetrar las nubesy no volverhasta el próximo invierno.Las mariposas aproximan su sexo a la luz.Copulan.El coito las enciende, las paraliza,pequeños cadáveres que se baten entreel orgasmo y la muerte.Caen.Se silencia el color de los murmullos:en todos los sitios del almaes la noche.Al amanecer, el hombre sin lunalas encuentra, las mira y barre,basura y desperdicio:corazones de papel.Si antes un niño las encontrara,tiradas en la acera, quizá se enamoraría de ellas;porque ya no es posibleenamorarse del amor,más que de su muerte.
