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Relato Breve "Una vida mucho mejor" de Tati Jurado


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09/11/2016


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Aquellos trazos oscuros no me decían nada. Ningún indicio, ninguna revelación. Sin embargo los ojos permanecieron largo rato observando su recorrido, su grosor. Decenas de puntos marrones formando diferentes figuras. Imágenes indescifrables concentradas sobre todo en el fondo. Las que menos me preocupan, pensé recordando las indicaciones que la mujer pelirroja con nariz aguileña le había dado a la chica de poco más de dieciocho años en el autobús la tarde anterior.


Tienes que tomar el café tranquila y mientras pensar en aquello que necesitas averiguar. En las del fondo podrás leer todo lo vinculado a lo sentimental. Las de los laterales y los bordes representan el presente y el futuro, añadió mientras buscaba formar con la mano una taza antes de indicarle que la siguiente parada era la suya.

Así que aquí se concentra la información que necesito. La respuesta está en los restos de café que se dispersan por los laterales. Y quién sabe si no habrá alguna interesante en el borde, me reproché con un deje de sarcasmo.

¡Qué tontería! recuerdo que exclamé para mis adentros mientras volvía la mirada a los borrones que ocupaban la mayoría de la hoja. Otro intento estéril, resoplé. Una hoja menos, un cuaderno cada vez más delgado. Y aún nada. No consigo darle ese cierre que, sin dejar de sorprender, mantenga cierta coherencia, me lamenté buscando consuelo entre los versos estampados en la ventana.

Y entonces lo vi. Ahí, en el reflejo de la ventana. Ni siquiera la humedad que se deslizaba desde los bordes, opacando la imagen, pudo debilitar la certeza. Era él, el mismo que aún hoy sigue sosteniendo su cara con las manos en las solapas de los libros. El del rostro gentil cuyos ojos saben traspasar la piel para surcar en los recovecos del alma. Para, como dijo alguien, abrir nuevos interrogantes sobre el sentido de la vida.

Los antebrazos apoyados sobre la mesa parecían ejercer de escudo de la libreta. Como si precisara armar una barricada para liberar las ideas. Esas que parecían amontonarse en los surcos que se plegaban y se desplegaban, en un gesto ya propio, antiguo, sobre unas cejas casi albinas mientras su mano derecha deslizaba la lapicera sobre el papel con un ritmo pausado pero constante.

En un intento tal vez ingenuo acerqué la cara al cristal. Como si esa cercanía con su reflejo me pudiera brindar al menos una ínfima parte de su fuerza narrativa, de esa sencillez para expresar pensamientos y emociones tan profundos.

La tinta corría sobre la hoja. La blancura cedía sin aspavientos. El bolígrafo, una extensión de sus dedos índice y pulgar, entrelazaba las palabras con soltura. Tal vez Mariana por fin se había decidido a combinar el color de uno de Los pocillos con el plato de otro color. O por fin Doris había logrado apagar ese interés desmesurado por la Familia Iriarte, empecé a imaginar cuando de pronto levantó la cabeza y acercó la libreta a la ventana.

Con ese desparpajo que otorga la candidez, depositó la mirada primero en mi taza, después en la hoja arrugada y por fin en mis ojos. Y entonces sonrió. Una sonrisa amplia, coronada por ese bigote tupido, blanco, inconfundible que me dedicó mientras me indicaba las líneas que debía leer:

Lo qué uno quiere de verdad, es lo que está hecho para uno; entonces hay que tomarlo, o intentar. En eso se te puede ir la vida, pero es una vida mucho mejor.

Cerca de mi trabajo hay un bar que frecuentaba habitualmente Mario Benedetti.

Dicen que siempre ocupaba la misma mesa y, como gran admiradora suya que siempre he sido, entré y me senté en ese mismo lugar.

De ahí surgió este relato.

Tati Jurado







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